Осень. В ней всё, что осталось от нас.
Окон гостиной колышутся шторы.
Мы – не разложенный к ночи пасьянс.
Выпал валет из колоды проворы.

В атласных лицах затёрта пастель.
Ветер сквозной спутал лица и карты…
Осень. И нас всё пустей и пустей
В этом её постоялом азарте…

Пр.
Здесь безмятежность - твоё ремесло.
Свеч парафиновых шаткая вечность
Без чувств, без снов…

Холод скупых и беспомощных фраз…
Криво на ножке вращается глобус.
Осень. В ней всё, что осталось от нас.
Всё, что сложилось в расплывчатый образ…